Da Natale in libreria per Oèdipus edizioni
Da diversi anni mi ha preso il gusto di comporre limerick, quel tipo di poesie nonsense di origine anglosassone che rispondono a criteri metrici fissi e nel nostro paese hanno trovato la loro migliore espressione in Toti Scialoja. Mi sono concesso varie alterazioni del loro schema di base e poi, con crescente frequenza, quello scheletro formale e il mood che lo accompagna sono rimasti al servizio anche di testi sensati. Alla fine è più facile debellare il senso nella prosa quotidiana che nei versi.
Senso-Nonsense: la poesia di Remo Bassetti, a cura di Lucio Toma
Caduta massì
Chissà chi è l’inetto, l’imbecille
che nella notte ci sostituisce
lo scendiletto kilim
con ghiaccio e suole lisce.
Che tende funi fuori sul percorso
e disallinea biglie di traverso
sul pavimento di linoleum,
Natività
Ingravidato nel ventre del mattino
mi partorisce ogni giorno il sorriso
tuo dintorno, il sorgente che inventi.
Del viso nell’abbraccio, s’insemina
d’eterno la terra senza ghiaccio.
Mi spiaggerò
Mi spiaggerò come balena assente
sul rovente sudario mentre l’ocean
si rifarà daccapo di gran lena.
Per cena sputerò Giona dal ventre
ragionerò l’assurdo dell’acquario.
Mi spiaggerò come balena triste
ponendo fine a spregi e avvistamenti
di dorsi e pinne da occhi di turisti.
Depennerò il disordine e la rabbia
provvista di salsedine e di sabbia.
Mi spiaggerò come balena bolsa
prendendo l’orizzonte per rincorsa
sull’onda moribonda rimbalzante.
Cospargerò con l’olio e l’ambra grigia (altro…)
Faglie e furia
Il Finistère farfuglia alle finestre
frasi che il vento spinge agli sfinteri,
rende spoglio l’orizzonte, frastaglia
il verde in strato. Scagli lo scoglio
chi è senza steccato.
Mille ciglia lontano
Se la donna che ami sceglie l’altro
Cuscino mille ciglia lontano quando
Dorme vicino scendi piantala in asso
Mentre giace di sasso indecente
Vestale d’ascesi sul materasso
Rasarsi è bene
Rasarsi è bene prima d’un safari,
rincrescono alle fiere i peli
puberali. L’appeal della criniera
svelato puerilmente dai fanali.
L’impala al pub s’abbassa la cerniera.
Take the train
Murati negli smartphone sul vagone
gli automi non s’accorgono dell’asma
del vicino, dei torti consumati,
d’arrivi alla stazione. Live alone,
pendolare! Sian lievi le rotaie.*
*(sulla transiberiana non c’è campo,
le contadine sono afone sul Don)
Il rito dell’acciuga
Il rito dell’acciuga nei carrugi
l’argentee scaglie intuba alle caviglie.
Nei porti di Levante reti a maglie.
Si coglie a riva l’assillante quesito:
Camogli e marito ci va l’infradito?
Private library
Sul nostro legno non tramonta mail il sole,
son mense di pagine le mensole
sull’argine tra il muro e le parole.
La pelle dei dorsi venderem cara,
c’impellerà materno il termitaio.
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